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LA SANGRE ES LA VIDA. LA VIDA ES SUEÑO. CONCLUSIÓN: LA VIDA ES SANGRE
Saludos, cabrones.
Regresé hace dos o tres días del Festival de Las Palmas, pero no me apetecía escribir aquí.
En realidad sigue sin apetecerme, porque no tengo nada que contar.
Así que hoy me asomo al jardín para suministrarle cuidados rutinarios. Regar, podar, barrer... No tengo la intención de plantar flores.
Sólo tengo unos minutos. DEntro de poco Efrén y Raúl vendrán a recogerme. Nos vamos de excursión por la isla. Queremos recorrerla, explorarla palmo a palmo... descubrir esos dos mil rincones que todavía no han visto nuestros ojos.
No es algo que se pueda hacer en un solo día. Pero ya se sabe: Poquito a poquito... y barriendo de esquina en esquina, como Beppo.
El Festival de las Palmas, bastante bien. Me atrevería a decir que nuestro proyecto disfrutó de una cálida acogida. Hicimos contactos muy interesantes, y nos sentimos integrados dentro de la comunidad artística y/o/u audiovisual de Canarias.
La breve estancia en Canarias sirvió también para ver a algunas personas queridas que residen allí. Eso fue más valioso que el festival en sí. A otras personas queridas no las pude ver. Pero ya habrá más viajes.
Por lo demás, poca cosa. Vivo más en los sueños que en la vigilia. Cada noche, cuando cierro los ojos, acuden a mí imágenes e historias que empalmarían a Freud. Llevo una temporada teniendo sueños eróticos con amigas mías; el otro día soñé que Ariel Roth me estrangulaba, ayer, en otro de los sueños, se veia la costa africana desde mi isla. Muy muy nítida, llena de montañas, y de casitas. Era un paisaje sobrecogedor.
Pero la mayoría de esos sueños son como olas que me depositan en la orilla de la vigilia y luego regresan al olvido.
Me gusta que sea así.
No soy de los que apuntan sus sueños. Me gusta la selección natural darwinista para los sueños. Que sólo sobrevivan en la memoria los mejores, los más apropiados, los que más impresionan a mi parte consciente... Los demás seguramente desempeñan mejor su trabajo en la trastienda del subconsciente. Son la mano invisible que, al igual que Martin Landau en Ed Wood, exclama:
¡¡Manejo los hilos!!
Y eso es todo. Eso es nada. Y voy a ponerme crema. Es uno de los inconvenientes de tener aspecto vikingo en una tierra de soles. Estoy condenado a una vida de guiri.
EL QUINTO INQUILINO
Los otros cuatro somos Raúl, Xavi, Frida y yo. Y hasta ahora dormía en mi cándida ignorancia, pensando que no había más habitantes en la casa.
Pero somos cinco.
Y ustedes se preguntarán: ¿Cómo es posible que alguien lleve viviendo un año en el mismo piso e ignore la existencia del habitante número cinco?
Yo también me lo pregunto. No sé cómo he podido compartir vivienda con Xavi, Raúl y Frida y que ninguno de ellos (ni siquiera Frida) me haya contado nunca la historia de el duende.
Me la contó Raúl el otro día.
Debéis saber que el piso en que vivimos pertenecía antes a doña Sagrario, la abuela de Raúl. Cierto día, una gitana le regaló a doña Sagrario una escultura de un duente.
Muy Stephen King, como decía Raúl...
Pues bien... Cuando la abuela de Raúl falleció, el duende desapareció misteriosamente de la casa, y nadie más lo volvió a ver.
Cabe pensar que regresase con la gitana, o que pillase un avión a Duendelandia, pero existen motivos para sospechar que todavía vive con nosotros, escondido en cualquiera de los cúmulos de mierda y trastos viejos que adornan la casa.
A veces, Frida se pone nerviosa y ladra sin motivo aparente, y hacia lugares en los que aparentemente no hay nada.
Y a veces desaparecen objetos de manera misteriosa, y cada vez que ello sucede, Xavi y Raúl sentencian: “Se lo ha llevado el duende” .
Si uno lo aborda desde la perspectiva adecuada, puede resultar gracioso, simpaticón... sin duda mágico... Pero no piensen ustedes que el cabrón se limita a hacer desaparecer un azucarero, o un libro, o un jarrón de flores... ¡No! ¿Saben qué objeto ha desaparecido recientemente?
¡¡Un cuchillo de cocina!! El puto duende se ha llevado el cuchillo de serrar. ¿Para qué quiere un duende un cuchillo tan grande? ¿Tenemos a un duende armado arrastrándose entre las paredes de la casa, como una rata lovecraftniana, como un alien gigeriano, como un John McClaine tamaño mini?
He leído suficientes cuentos de hadas para saber que los duendes no comen jamón. ¿Qué demonios pretende hacer con el cuchillo? ¡Dios! ¡Un duende con un cuchillo!
Menos mal que tenemos un spiderman colgado en la ventana. Spidey sabe de duendes.
Otra cosa que se ha llevado el duende es mi dvd con el trailer de Gritos en el pasillo.
Joder, joder, joder... Cualquier noche, cuando todos durmamos, querrá ver el trailer... lo pondrá en el reproductor de dvd... y no le gustará... y usará ese cuchillo conmigo... Me despertaré en plena madrugada conlas sábanas inundadas de sangre, palparé... descubriré que a mi lado está la cabeza decapitada de Frida... o tal vez mis manos atadas al cabecero... atadas con mis propios intestinos...
Mierda... tengo que salir de casa durante una temporada... Menos mal que me voy el domingo. Ya tengo billete para Las Palmas. Nos han convocado en el festival de cine, para asistir a una mesa redonda junto a los demás productores de animación del archipiélago. Iremos allí, veremos como nuestro buen Alberto se desenvuelve e intentaremos convencer a todo el mundo de lo genial e inigualable que es nuestra peli.
Espero que la crítica no se lleve el cuchillo de serrar...
¿QUIÉN ES EL REX AHORA?
¿Sabéis qué es lo bueno de que se hagan galletas con forma de dinosaurio?
Que uno puede coger a un tiranosaurio y arrancarle la cabeza de un modisco.
CUCÚUUU... CUCÚUUU...
Hoy tuve una visión, y la visión era mi propio corazón.
Me imaginé mi corazón como un reloj de cuco. Un hermoso reloj de cuco. Madera acogedora y barnizada.
Y la puertecita del reloj se abría, porque había llegado la hora, y por ella no emergía un único pajarito mecánico, sino un montón de pájaros de blanco plumaje... que no estaban aprisionados por ningún muelle, ni resorte... Las aves salían y volaban en completa libertad... hacia un paisaje hermoso.
Y de ese modo mi corazón se convirtió en una jaula abierta. Un corazón abierto de par en par, y los pájaros entrarán y saldrán cuando les dé la gana... pájaros vivos, reales... Nada de fantasmas automáticos de precisión suiza.
No sé cuántos pájaros cabrán dentro de mi reloj de cuco, pero sé que el minutero se ha vuelto a poner en marcha. Las agujas del reloj se vuelven a mover... después de tanto tiempo... La larga hibernación no las ha oxidado... y ya no hacen daño cuando se clavan en el tiempo que me toca vivir.
LAS COSAS EN EL SUELO BAJO EL AGUA
Hoy es sábado día 4 de marzo, también conocido como “mi cumpleaños” .
Me gusta que mi cumple caiga en sábado: El día de la semana asociado al color violeta.
Por lo demás, he de decir que no tengo demasiados ánimos para celebrar mi nacimiento. La fecha se ha visto ensombrecida por ciertos sucesos de los que no voy a hablar aquí. Sucesos tristes. Malas noticias...
Si bien no soy el miembro de mi familia al que tocan más de lleno esas noticias tristes, no me he librado de un par de pesadillas inquietantes esta noche. Y las pesadillas trajeron un despertar a juego, que a su vez trajo un despertar a Juanjo... y ya no he podido volver a dormir.
He estado escuchando a Vivaldi esta mañana, porque también es hoy su cumple, pero me acabo de pasar a Danny Elfman, que aunque no sea piscis, compone como si le hubiese mordido uno en una noche de luna llena.
El otro día, hablando con mi buen amigo Gonzi, recordaba las imágenes infantiles más antiguas que tengo grabadas en la memoria.
Creo que es difícil recordar imágenes nítidas de cuando uno tenía menos de tres años.
En mi caso la frontera de los tres años es significativa, pues marca el antes y el después de mi vida en Fuerteventura.
Creo que sólo conservo cinco imágenes de mi época pre-tres-años, alias pre-Fuerteventura.
Una de ellas es del perro que teníamos cuando yo era pequeño. Se llamaba Lobo, como casi todos los perros que hemos tenido.
Otra es la imagen de mis manos ensangrentadas, y la sangre regando el cochecito de hojalata con el que me acababa de cortar.
Pero lo curioso es que las tres imágenes restantes tienen un denominador común: Están relacionadas con sumergirse en el agua, y con lo que pude ver en el fondo, más allá de esa agua.
La menos traumática de ellas es el paisaje que vi la primera vez que usé unas gafas de bucear. No sé qué edad tendría, pero mis padres me compraron aquellas gafas y se empeñaron en que las utilizase.
Al parecer, yo no quería. Tal vez por miedo al agua. Tal vez por cabezonería. Tal vez por ambas cosas...
Recuerdo que la “ceremonia” tuvo lugar en una especie de lago. Cuando sumergí la cabeza, vi el fondo del lago a través de los cristales, y aún lo tengo almacenado en ese rencoroso disco duro que es la mente, como si fuese una fotografía.
Aquel fondo acuático estaba lleno de piedrecitas de colores. Algo similar a la gravilla de las peceras. Y recuerdo con especial viveza una pequeña piedra ovalada de color naranja.
Las otras dos imágenes son bastante más traumáticas.
Siendo muy, muy pequeño, estuve a punto de ahogarme en una piscina de las islas Baleares (creo que en Mallorca).
Supongo que tendría dos años, o incluso menos, pero todavía recuerdo por qué me metí en el agua:
En el fondo de la piscina había un patito dibujado, y el niño que yo era quería llegar hasta el patito.
Caminé torpemente hasta la piscina y tiré al agua. Mientras me hundía y me ahogaba, veía aquel patito aguardándome en el fondo. Brillante, inocente, alegre, relucientemente amarillo... Así son los disfraces que se encasqueta la dama de la guadaña para engañar a los niños.
Y la última imagen es exactamente igual a la anterior, pero en el fondo de la piscina, en lugar de un patito, hay dibujado un payaso. Un payaso que me mira sonriente mientras me ahogo, como una caricatura del Pennywise de Stephen King.
No sé cuál de las dos imágenes será la verdadera. Recuerdo ambas con la misma nitidez, y ni siquiera descarto la posibilidad de que ambas pertenezcan a recuerdos reales.
No sería la primera vez que cometo dos veces el mismo error...
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