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MACEDONIA DE PENSAMIENTOS
Como no se me ocurre ningún tema lo suficientemente importante para merecer una entrada entera, voy a soltar por aquí u nos cuantos pensamientos aislados, para que compartan entrada, como estudiantes que compartiesen piso.
Pensamiento número uno:
EL ANTICRISTO
Recordemos lo que sucedió con la llegada de Cristo.
Los judíos esperaban un mesías; un profeta salvador. Estaba escrito en las sagradas profecías.
El mesías debía de llegar para liberarles a ellos, pobres hebreos oprimidos por el yugo imperial.
Pero cuando Cristo llegó no provocó plagas, ni lluvias de fuego, ni ninguna otra cosa que destruyese a los romanos opresores.
- Ey, Cristo, ¿cómo nos vas a salvar?
- Pues aconsejándoos que os améis los unos a los otros.
Los judíos se sintieron estafados (lo cual suele ser habitual) y crucificaron a su señor.
Yo creo que con el anticristo sucederá algo similar. Todos esperan que llegue a desencadenar el apocalipsis, a abrir de par en par las puertas del Infierno, a desatar a la bestia...
Pero el anticristo llegará, destruirá el orden establecido de manera pacífica, proponiendo nuevos valores, ideas revolucionarias que casi nadie estará preparado para entender.
Y todos los satanistas que lo esperan como agua de mayo se sentirán decepcionados cuando lo oigan hablar de amor, de armonía, de buena voluntad para con el prójimo... Sí... los amigos satanistas se sentirán decepcionados, estafados nuevamente...
... y crucificarán al Anticristo.
No puede ser de otro modo. El Anticristo tiene que morir en la cruz. Es casi una cuestión de equilibrio.
Pensamiento número dos:
SOBRE LA SUPERFICIE DE LO PROFUNDO
Creo que la frase más superficial que he escuchado en mi vida es:
"Pero, ¿cómo puedes ser tan superficial?"
Y la he escuchado varias veces a lo largo de mi vida.
Muchas veces confundimos con gente superficial a la gente sencilla, o incluso a la gente sabia.
La gente tiene ideas muy equivocadas acerca de lo que es superficial y lo que es profundo.
Normalmente, cuando decimos embelesados: "¡Oh! ¡Qué persona tan profunda!" nos estamos refiriendo a una persona mucho menos profunda de lo que creemos. Incluso podríamos decir que bastante superficial. Pura fachada. Un saco repleto de estiércol social.
Porque a una persona realmente profunda no podríamos mirarla con embeleso, sino con horror o, como mínimo, con inquietud.
Porque si una persona de verdad se pierde en lo profundo; si de verdad bucea por las profundidades de su espíritu, esas profundidades se asomarán a través de sus ojos, resonarán en su comportamiento, en su manera de hablar... y rara vez será un espectáculo agradable para las personas normales.
Porque en las profundidades está la oscuridad, el horror, el vértigo del abismo, el barro primigenio. Las raíces de nuestras almas están ancladas en las alcantarillas de la condición humana. Joseph Conrad lo sabía cuando escribió El corazón de las tinieblas.
¿Queréis conocer a gente profunda? Pues tened cuidado, porque no hay nada más profundo que el Infierno.
No esperéis encontrar un ángel en el hombre profundo. Probablemente tenga más de animal salvaje que de ángel. Un animal salvaje, o un dios. O tal vez las dos cosas a la vez, porque quizá las dos cosas sean lo mismo.
Si excavamos en el interior de nuestra cabeza llegaremos hasta los límites del Universo, y la grandeza de esa visión no es bonita, ni soportable, ni mucho menos, moral.
Es entronca con el:
Pensamiento número tres:
Que no es mío, sino una transcripción de una frase de la novela queme estoy leyendo de Isaac Asimov.
Y la frase dice así:
"Nunca dejes que los principios morales te impidan hacer lo que está bien."
Pensamiento número cuatro:
SOBRE "LO SIENTO NENA"
Ya me lo han preguntado un par de personas, así que, para que quede claro, lo dejo escrito aquí:
El poema que escribí hace un par de entradas no está dedicado a ninguna mujer real.
Es un simple ejercicio de rima para irme desentumeciendo.
Por supuesto que, en cierta manera, es un mosaico de cosas que siento o he sentido en el pasado, aunque el conjunto resultante no refleja lo que sucede actualmente en lo interior.
De la misma manera, la mujer hipotética a la que interpela el poema no es ninguna de las mujeres de mi vida, aunque la haya fabricado cogiendo retazos de unas y de otras.
He cogido detalles de algunas mujeres que han pasado por mi vida y he juntado todos los trozos para componer una especie de monstruo de Frankenstein; un Leviatán con tetas.
He de decir que las mujeres que se han cruzado por mi vida son todas maravillosas y encantadoras. De lo contrario no las habría dejado cruzarse en mi vida. Pero extirpando los lados oscuros de esas señoritas y sumándolos, podemos obtener un monstruo devora corazones.
Como dijo un hombre sabio que conocí:
No todas las mujeres son putas, pero todas llevan una puta en su interior.
Y todos los hombres llevamos un cabrón en nuestro interior.
Eso nos puede llevar a un:
Pensamiento número cinco:
Podemos definir la relación hombre-mujer como aquélla en la que la mujer saca la puta que lleva dentro y el hombre saca el cabrón que porta en su interior, y los ponen a pelear como si fuesen gallos o perros de presa.
- ¿Por qué me haces daño?
- Porque te amo como se ama en el Infierno.
BREVES APUNTES DE UNA VIDA QUE INTENTA SER VIOLETA
Si me hubiesen preguntado dónde me apetecía nacer, nunca se me habría ocurrido decir Sevilla. Pero a nadie se le ocurrió preguntarme.
Nací el 4 de marzo de 1979. Desde el principio, ese dato se fusionó en encrucijada letal con mi Triana natal para convertirme en piscis ascendente géminis.
Número de nacimiento, el 6. Símbolo de la encarnación de lo espiritual en la tierra.
El 4 de marzo de 1979 era domingo. Una amiga me dijo una vez que las personas nacidas en domingo tenemos algo especial. Supongo que en realidad todos tenemos algo especial, pero no todos tenemos el domingo para echarle la culpa.
De un modo u otro, no me tranquiliza saber que nací en el día que Dios estaba de vacaciones.
Cada día de la semana está asociada con la energía de un color. El domingo es de color azul. Para los ingleses, azul significa triste. Y eso profetiza una existencia a ritmo de blues.
Nací de cesárea. Por eso mi tercer nombre (tengo cinco) es César. He heredado de mis padres el sentido del humor.
Dicen que tampoco es un comienzo prometedor eso de que rajen a tu madre para sacarte de ahí dentro. Así nacen los aliens. Desde mi primer segundo de existencia, estaba al parecer condenado a ser un alienígena en este mundo.
No me lo invento. Dicen que los nacidos de cesárea cargan con ese estigma, con ese trauma, con ese complejo de culpabilidad tal vez... durante el resto de su vida.
Fui especialmente grande de bebé. El médico, en cuanto me sacó, le dijo a mi madre: "Enhorabuena, señora. Ha tenido usted un torito". Así que supongo que después de todo lo de nacer en Sevilla fue oportuno.
Por si tenía poco con eso de ser alienígena, piscis y sevillano, Dios (o el tipo que le relevase los domingos) me decidió hacer zurdo.
Toda una vida de escribir cn dolor de muñeca, de destrozarme a espalda en esas absurdas sillas de tortura de hacer exámenes, de mancharme la mano emborronando accidentalmente los dibujos... de pasar media existencia pensando que era más débil que los demás niños porque perdía los pulsos, o más torpe porque no podía usar los abrelatas...
Más adelante, el Aikido me ayudó a coordinar mejor mis dos extremidades.
Pero normalmente pensamos que la diferencia más significativa de un zurdo radica en la mano que utiliza. Nada más lejos de la realidad.
En realidad ser zurdo no significa usar más la mano izquierda. Ésa es sólo una consecuencia de tener más desarrollado el hemisferio derecho del cerebro: El que se ocupa de la creatividad, la irracionalidad, los sueños, las quimeras, el plano del espíritu... O, dicho desde la otra vertiente: El hemisferio de los poco cuerdos, poco prácticos... de los inaaptados que no logran encajar en este mundo de diestros, porque también existen sillas examinadoras de tortura en el plano mental e ideológico.
Fui un niño extremadamente pálido, flacucho y debilucho. Eso me agenció muchas burlas de pequeño, aunque supongo que eso acabó haciéndome más fuerte. No sólo de cuerpo. También de mente. Y demente.
Aunque naciese en un día azul, mi color favorito acabó siendo el violeta. Un par de personas me han dicho alguna vez que al parecer ése es el color dominante de mi aura. Me siento orgulloso de estar emparentado con ese color. Es el color de la espiritualidad, de la transmutación, del más allá y la muerte, de la creatividad... Es la energía más alta del espectro visible.
Lo que de verdad me vuelve loco, es la combinación del violeta con el negro. Una vez leí que las personas que tenemos predilección por esa combinación cromática somos propensos a la autodestrucción. Alentador.
Sin duda era un bicho raro.
Cuando en el colego nos preguntaban a todos con diez añitos lo que queríamos ser de mayor, mis compañeros respondías que astronauta, que abogado, que piloto de carreras... y luego me miraban con cara rara cuando yo respondía, con mi vocecilla pedante, que quería ser paleontólogo.
Adoraba los dinosaurios. Luego Spielberg sacó una peli sobre el tema, el asunto se puso de moda, y perdió bastante gracia para mí.
Pasé por una época de querer ser arqueólogo, después biólogo, luego astrofísico... y finalmente, ya a la altura de tercero de bup, de un giro de 180º (y un patatús a mis padres) y decidí que tenía alma de artista. siempre la había tenido, pero nunca me había planteado convertirla en una forma de vida.
Decidí tarde que quería dedicarme al cine. También decidí tarde que prefería escribir. De hecho, empecé tarde a escribir, y empecé más tarde todavía a leer.
Todo en esta vida me suele llegar un poco tarde. No demasiado. Sólo lo suficiente para saber valorarlo cuando llega, y para convertirme en un experto en saber recuperar tiempos perdidos.
Al final mi vida se acaba convirtiendo en algo similar a una carrera en la que dejo al mundo unos kilómetros de ventaja y luego lo alcanz, lo adelanto, lo pierdo de vista, me vuelvo a quedar solo, espero al mundo, me duermo esperando, el mundo vuelve a adelantarme, yo vuelvo a perseguirlo...
También empecé tarde a interesarme en las mujeres, y también recuperé el tiempo perdido, más que en ningún otro campo.
En lo que llevo de vida me he enamorado oficialmente de cuatro o cinco chicas. Extraoficialmente me debo de haber enamorado de unas doscientas.
Algunas de ellas también me han amado a mí, pero rara vez de la forma que yo necesitaba.
Ahora estoy a punto de cumplir 27 años, y el futuro es un misterio. Todos los aspectos de mi vida son un acantilado sin fondo. No tengo miedo a caer. Lo único que me puede asustar es que contrarme al fondo del acantilado otro borde de acantilado que me deje donde estaba.
Pero tengo buenos presagios con respecto a este 2006. Es un añoque suma ocho. Las señales del Destino llevan susurrándome durante un año o dos que el buen camino está en el ocho. Que es el número que hará avanzar mi vida.
Nací en un año que sumaba ocho. Estoy dispuesto a renacer también en éste.
UN POEMA DE AMOR Y CUATRO LECCIONES DESESPERADAS
En breve tendré que ponerme a escribir letras para las canciones de Carne Cruda y llevo demasiado tiempo sin rimar.
Para intentar desentumerme en eso de la poesía y recordar como se hacía, ayer me puse a escribir un poema.
Mi faceta de bardo no ha despertado del todo, en este poemilla se está desperezando, creo.
Quiero compartirlo con vosotros.
Se titula:
LO SIENTO, NENA
Lo siento, nena. Estoy enamorado.
La víctima eres tú, y sin pretenderlo,
me has roto el corazón... y lo has robado...
y ahora entiendes que no hay dónde esconderlo.
¿Que quema demasiado? ¡Haber pensado
en ello cuando hacías esa cosa
con tu mechón de pelo, tan graciosa...
Lo siento, nena, tú lo has calentado.
Te mereces tenerlo. Lo has ganado
a golpe de sonrisa. ¡Y la has cagado!
Lo que hagas tú con él, es tu problema.
Yo no lo quiero. Aleja de mi vista
a ese infame traidor especialista
en pronunciar latidos que me queman,
porque tu nombre llevan esculpido...
... por la maldita flecha de Cupido.
Que viva ahora contigo, ¡y buen provecho!
No pienso denunciarte. Es todo tuyo.
Se escapó aquella noche de mi pecho,
rompiendo mis costillas, y mi orgullo...
... y mientras se alejaba, el muy capullo
dejaba un rastro rojo hacia tu lecho.
Un rastro ensangrentado y moribundo
que no pienso seguir. Hazte a la idea.
Ahora sois dos en casa, y no te creas
que es fácil convivir con ese inmundo
pedazo de carbón, con esa brasa
que te dará la ídem cada día.
Tendrás una mascota nueva en casa
y en vano rondarás las librerías
en busca de algún libro... alguna guía...
que te enseñe a cuidarla,
a consolarla...
para que no te enerve con sus gritos.
Pero no te preocupes. Hoy te he escrito
buscando un rato libre en mi calvario
un manual de instrucciones sencillito,
como hecho con nivel de parvulario.
Lección número uno: ¡Ni tocarlo!
Es muy muy frágil, y se rompe hiriendo,
como un vaso de vidrio. Al abrazarlo
te clava sus añicos. Yo no entiendo
cómo ha sobrevivido tantos años
sin morir ni matar. Pero los daños
irreparables que sembró tu olvido,
no cicatrizan bien, y en un descuido...
...en una cruel caricia involuntaria...
le asestarás un golpe tan de gracia,
que a pesar de sus ínfimas plegarias,
en vano buscarás en la farmacia
pegamentos que arreglen los errores
o antídotos del mal de los amores.
Lección número dos: En su presencia
jamás te pongas ese vestidito
de color verde, que es su favorito.
Ni deslices con malévola inocencia
el tentador tirante por el hombro,
que puede resurgir de sus escombros
cual ave fénix roto, kamikaze...
...que de cenizas de recuerdos nace...
pa volar hacia ti, para estrellarse,
y arder, y destruirse y olvidarse
de lo caro que sale enamorarse.
Lección número tres: No lo alimentes
con falsas esperanzas, con promesas,
con palabras amables, con serpientes
disfrazadas de besos, ni con esas
miradas tuyas que apuñalan musas
y las hacen gritar estas sandeces.
Y si con lastimera voz de niño
te suplica un poquito de cariño,
finge y contesta: “¡No te lo mereces!”
Lección número cuatro: Si algún día
no te deja dormir en su agonía,
te permito que cortes por lo sano.
Cómprate un arma de segunda mano,
acorrala al cabrón, luego... ¡dispara!
Envía en correo urgente hacia el Infierno
a un corazón que ya no cree en lo eterno
y te odia, te ama, te odia... y no se aclara...
Madrid. 12 de enero de 2006
LA MAÑANA DEL DESPERTAR DE EVA
El colchón se hundió como si tuviese que soportar el peso de cien mundos. Por eso Eva llegó a la conclusión de su nuevo invitado no era humano.
Los ojos de la joven continuaban cerrados. Sus pies estaban separados por eones de distancia. El diestro en la vigilia. El izquierdo aún afincado en el reino de los sueños.
Y era difícil adivinar a cuál de los dos mundos pertenecía aquel peso. Aquel calor. Aquel olor a almizcle que impregnaba las sábanas, que inundaba la estancia y penetraba en esos recodos del laberinto... en esos resquicios del alma que nunca aprendieron a pensar...
Se escuchó un resoplido.
Una ráfaga de huracán ardiente azotó el rostro de Eva. Alborotando los cabellos. Cosquilleando los labios. Meciendo las pestañas.
Eva abrió los ojos.
Eva vio.
Era borroso, pero era real. El toro se alzaba sobre ella. Enorme, majestuoso. Reluciente en su negrura impenetrable. Reluciente también la curva de los cuernos, como una media luna.
Eva permaneció inmóvil. Tal vez presa del miedo. Tal vez presa del sueño. Tal vez presa de todo. Tal vez presa de su propia libertad. O tal vez esperando. O tal vez encontrando.
El animal sacó la lengua. Lamió un estremecimiento en el cuello de la joven. Luego, con un cuidado que casi parecía ternura, agarró entre sus dientes la tela de la sábana, y comenzó a apartarla...
... lentamente...
Eva sintió la tela deslizándose hombros abajo, pechos abajo, vientre abajo... Y el hocico del toro se detuvo entre los muslos, a pocos centímetros del lugar temido, prohibido y esperado.
Un nuevo resoplido. Haciendo vibrar las dos fosas nasales de la bestia. Haciendo vibrar el cuerpo de la joven. Haciendo vibrar la habitación entera.
El toro olfateaba, intentando obtener información de aquel molusco extraño. El pubis de la joven se erizaba, pradera cepillada, brizna a brizna, por una tibia brisa.
Eva soltó un gemido imperceptible, y tal vez se sintió un poco culpable por no haber conseguido reprimirlo. Apretó los labios, como intentando convertirlos en una única pieza, para evitar la fuga de algún otro sonido delator.
El animal, seducido por el misterio de la concavidad femenina, se hartó de olfatear y quiso probar el sabor de aquel sexo rosado. La lengua del toro se confundió entre los relieves prohibidos. Dos humedades compartieron secretos.
Los labios de la joven se apretaron más fuerte. Los dientes imitaron la conducta. Rechinaron.
El semental lamía sin tregua, con una brutalidad voraz. Con un hambre irracional y una curiosidad que no atendía a refinamientos, ni a consideraciones, ni a preguntas...
Eva intentaba evitar que las convulsiones dominasen su cuerpo. Eva fracasaba.
Eva abrazaba con sus muslos el cuello de la bestia. La caricia del pelaje era suave.
Eva cerraba los ojos, porque si aquello era un sueño a fin de cuentas, deseaba atraparlo y conservarlo debajo de los párpados. Como un mosquito en ámbar. Como una mariposa disecada.
Y conforme los párpados se apretaban encarcelando sueños, se relajaban los dientes y los labios, concediendo la libertad a los jadeos.
De repente, la lengua del toro dejó de trabajar. Pero antes de que la joven tuviese tiempo de lamentarse por el placer perdido, sintió cómo los dientes arañaban sus pechos, sin herir.
El animal tensó los músculos de su potente cuello. Un brusco tirón... y la seda del camisón se disolvió en jirones.
Los senos quedaron al aire, manzanas temblorosas, venas azules bajo la piel traslúcida, pezones sensibles, afilados por algo casi eléctrico, apuntando hacia el cielo, hacia la oscuridad insondable de más allá del Cosmos, antenas sintonizando en busca de un eco que rebota en las murallas de la eternidad, a varios infinitos de distancia.
Pero nada de eso se piensa. El cuerpo de Eva se contonea ante las caricias de la bestia. Como en un baile de serpiente en llamas. La lengua desempeña la misma labor que realizara entre los muslos. Todo lo prueba. Todo lo recorre. Todo lo conquista y lo somete con su pecaminoso estigma de saliva. La muralla de cada célula se quiebra, explota, en un chillido acuoso. Baja, humilla, su puente levadizo.
Eva se resiste a colaborar, pero eso es lo único a lo que se resiste. Su torso, humedecido, ya brilla casi tanto como esa sonrisa, imperceptible rictus, que se insinúa en la comisura de los labios.
Y mientras los dientes del toro mordisquean, suavemente, la yugular de Eva, un peso tibio y húmedo se posa sobre el pubis de la joven, y se restriega y crece y se endurece. Cobra vida. Animado por el rubor de la sangre, por el mensaje de un corazón que bombea en un idioma primitivo. El trozo de carne que se convierte en arma, poseído por la férrea voluntad de un tótem fálico.
Y Eva adivina lo que ya es inminente, inevitable. Y una parte de ella que no es ella, se opone a su Destino. Pero su cuerpo es quien decide. Su cuerpo es el que cede. Su cuerpo relajado, lubricado... Su cuerpo sometido, derretido, de flor en flor abierto hacia la vida, firmando la rendición ante la rigidez oscura... que cuelga bajo el toro.
Y sin dejar de pellizcar el cuello de la chica, el animal embiste.
Y la boca de Eva se dilata en un grito. Un grito desgarrador. Un grito hermoso. Un grito de dolor y de placer. Un grito incontrolable, indescriptible.
Y las paredes internas de la joven, anestesiadas en defensa propia, ceden ante el envite de la carne palpitante, que recorre los rincones más profundos, con una longitud de tren interminable, como un torrente que a su paso arrolla toda moral, toda cordura, todo vestigio de civilización humana.
Y tras esa penetración interminable, el falo retrocede, desandando el camino lentamente, cediendo una a una las tierras conquistadas... para un segundo después, volver a penetrar, volver a conquistar una y mil veces, entrando y saliendo al compás inaudible de algún tambor salvaje.
Y Eva grita, y Eva llora, y Eva siente cómo su entraña se llena y se vacía, se llena y se vacía, se llena y se vacía, a un ritmo implacable, brutal, castigador, hiriente.
La fuerza destructora de un ariete.
La fuerza creadora de un ariete.
Y ahora la muchacha participa. Baila con sus caderas. Acaricia. Abraza al animal. Se contorsiona. Obliga a penetrar. Gime lasciva. Relaja cada músculo, se amolda, a ese falo invasor, o lo aprisiona, codiciándolo, estrujándolo, perdiéndolo, recibiéndolo otra vez, entre sus carnes, sintiendo su desliz, o percibiendo, como una vibración, cada latido, cada perturbación en ese monstruo, en ese pene enorme, que atraviesa... la tímida membrana... el mar de sangre... los túneles secretos que conducen... a la enajenación... Y casi a ciegas, sin pensar lo que hacen, los dos brazos de la frágil muchacha, buscan... tientan... se deslizan dementes. Se deslizan por el cuerpo robusto del violador cornudo, sintiendo cada músculo, paseando con temblores de éxtasis por los fibrosos relieves, por el pelaje negro perlado de sudor.
Y el toro embiste, embiste, embiste, embiste...
Y los dedos de Eva tiemblan, tiemblan... y acarician el cuello, y las orejas, y las patas fornidas, y desprenden, con desesperación ingenua, las legañas... que florecen, sombrías bajo el brillo, bajo la loca fiebre... de los ojos del toro.
Y el animal embiste y entra y sale... y las cuerdas vocales de la joven... no saben pronunciar las consonantes, y olvidan el lenguaje, y sólo gimen, sollozan de placer, jadean de gozo. Y el toro la penetra con más fuerza, intentando romperla, desarmarla, y ella extiende sus brazos hacia el cielo, buscando alguna cosa en que agarrarse. Y esa cosa que encuentran las dos manos... son los cuernos del toro. Agarraderas de marfil, trapecio de huesos que cuelga, oscila, pendulea... sobre los prados rojos del Infierno.
Y la cama rechina, las cuatro patas lloran, el cabecero golpea la pared con saña, cada vez con más fuerza, cada vez más frecuente, y los testículos del toro, hinchados de poder, llenos de vida, estallan en las nalgas, castigándolas.
Y el toro brama, embiste, brama, embiste.
Y la mujer se aferra con más fuerza a la dura, imperturbable cornamenta.
Y el clímax ya se acerca. El mundo terremotea, enajenado. Eva siente en su vientre cómo el falo... se hincha... y percibe cada vena, gritando a vida, a muerte, a sálvese el que pueda.
Y entonces llega, una descarga, una avalancha, un alud pegajoso, espeso, báquico... Un chorro de presión que riega todo, que llega a cualquier parte, que se adueña... de todos los vacíos... que atraviesa... fronteras invisibles...
Es leche primigenia, maná ardiente, veneno sanador... y en un instante... el bramido del toro se confunde... con el grito de Eva, orgasmo, espasmo, latigazo de luz en las retinas, tensión insoportable... y luego nada... o mejor dicho todo... Poco a poco... el mar vuelve a la calma... y ya las olas... se sacuden la espuma de la rabia... y mecen esa cuna... esa sonrisa... como un cuarto creciente de la luna...
Y la respiración se tranquiliza... El toro... desenvaina... de las carnes de Eva... su masculinidad, ya satisfecha... y poco a poco se yergue, se incorpora, riega la colcha... y luego retrocede... y el colchón recupera la tersura... y abriendo ya los ojos totalmente, la joven Eva observa tras el velo... del recién despertar... cómo su amante... abandona la estancia.
Y Eva sabe...
...que ya no es virgen...
... y que lleva en su vientre...
... la semilla de un dios...
ENID
Ayer vi GhostWorld y me enamoré.
No sólo de la película, sino también del personaje protagonista, Enid.
Un personaje que interpreta mi piscis favorita, Thora Birch.
Creo que Enid es la mujer de mis sueños.
También creo que terminaría matándola, pero es la mujer de mis sueños.
TÉ
Hace poco más de un año, mi amiga Paty
me informó sobre un concurso de micro-relatos que organizaba alguna conocida empresa de tés e infusiones, cuyo nombre no recuerdo.
Se trataba de hacer un microcuento de menos de cien o doscientas palabras (tampoco lo recuerdo) que estuviese relacionado con el tema del té.
Como soy un auténtico freakie de los tés, escribí un micro-relato al instante, pero nunca lo mandé al concurso.
Hace poco lo encontré de nuevo, y me ha nacido colgarlo aquí, para compartirlo con vosotros.
Es éste:
EL SABOR DEL CREPÚSCULO
Las dos tazas se vaciaron al unísono… por última vez.
En los bordes de porcelana china… las huellas de dos labios que temblaron al decir adiós.
En el líquido sombrío, inescrutable… el reflejo de dos pares de ojos hambrientos de sí mismos.
En el gélido regazo de las dos cucharillas… una lágrima roja se desliza cuesta abajo hacia la tumba.
En las bocas quedaba…
… el intenso sabor de los sueños prohibidos, el dolor fermentado, el misterio afilado de existir en el mundo…
En el fondo de la tetera…
… solamente quedaban hojas muertas.
Te lo dedico, Paty. Con más de un año de retraso.
GRITOS EN EL PASILLO YA TIENE TRAILER
¡Hola a todos! Feliz 2006 y toda esa mierda.
Últimamente procuro no hablar demasiado de nuestra peli en este blog.
Para eso está la sección de noticias de la página web.
Pero hoy es un día especial que sí merece una mención.
¡Hemos colgado el primer trailer oficial de la película en la página web!
Si queréis echarle un vistazo, lo encontraréis aquí:
Son tres minutos y pico de trailer, con diálogos de la película, imágenes que no habíamos mostrado hasta ahora y música original de la película. Es la primera vez que usamos nuestra propia banda sonora, compuesta de momento parcial y magistralmente por nuestros músicos, Andrés de la Torre y Javier López Vila.
No puedo despedirme sin agradecer a Xavi Fortino su ayuda para que este trailer pudiese salir. No sólo cedió en pro de la causa su ordenador, sino también su talento como montador y supericia para grabar dvds y todas esas mariconadas.
Por si algún despistado no lo pilla: Que sí. Que lo monté con Xavi! Todo queda en casa.
¡Pues eso! ¡Espero que lo disfrutéis!
¡ABRAZOS!
Y ya sabéis que si alguno siente nostalgia por los viejos tiempos, los tiene en los ARCHIVOS VIOLETAS
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