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LA NUEVA ESFERA
ESPERANDO LAS MAREAS DEL DESTINO
Las cartas están echadas (a Correos, que viene a ser como el Principio de Incertidumbre de Heissemberg mezclado con los Axiomas de Murphy), ahora sólo queda esperar la respuesta.
Espero poder ir este fin de semana a ver SOLARIS, la última de Sodenberg, con el leñador/camionero/obrero de la construcción George Clooney como prota... A ver qué sale, si es que por ser fan de la Sci-Fy hay que soportar cada cosa...
Poco más que decir, continúo escribiendo, aunque a velocidad lenta (Hoy tocaba Zombies). Espero poder terminar los Zombies por lo menos antes del fin de semana que viene, y tener trabajo para poder pagar los sellos y enviárselo a los interesados.
Kin-Ho vuelve a Terrabruma dentro de poco, espero estar allí para verlo de nuevo. La ESTELCON de Septiembre en Granada no se meva a escapar, y a ver si hay un poco de suerte y también voy a la CLN, dondequiera que sea...
Pero claro, todo eso será si el clima de la Isla delk Daiblo nome matade una hipotermia o algo.... 9 grados a las 13:50.... ¿¿¿¿PERO QUÉ CLASE DE CLIMA ES ESTE????
En finxs, qué se le va a hacer...
Light Artisan - 14, Febrero, 2003.
SIGO BUSCANDO TRABAJO
Peeero, por lo menos la página de LORD BLACKWELL vuelve a estar en línea, yo tengo curriculum y, más allá del horizonte del tiempo actual, se vislumbran rayos de luz. ¿Habrá tierra firme al fin?
También vuelve con nosotros la señorita SUSANA M, y yo mismo, obviamente. Bueno, vale, lo mío es esporádico en el mejor de los casos, pero estoy, ¿no?.
Pues menos quejarse, só Masones.
Light Artisan - Jueves 13 de Febrero. Mañana, San Valentin Sangriento.
Buscando trabajo, no molesten....
Light Artisan - Monday, February 10, 2003
LIGHT ATISAN: THE KIPPELMAKER
Uno no se lo creería si no lo viera con sus propios ojos. Parece una especie de maldición húngara o algo parecido, pero, dondequiera que permanezco unos pocos días seguidos, el Kippel surge, como por generación espontanea.
Para aquellos que no hayan leido la obra de Phillip K. Dick "¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas?" (Y no se me ocurre ninguna razón para no hacerlo), el Kippel es una especie de suciedad gris, informe, de origen desconocido que invade Los Angeles del futuro. No se puede eliminar, sólo alcanzar un equilibrio entre el "Kippel" y el "No-Kippel".
Y yo soy una especie de imán del Kippel. No importa lo ordenada, lo recogida o lo limpia que sea una vivienda, mi presencia convoca toda suerte de pelusas a mi alrededor, unificándolas en enormes volas autoconscientes de Kippel errante que se vuelve espumoso y gris con el tiempo, que acecha en los rincones a los que no puedes llegar pero sí puedes ver, esperando por las noches para colonizar, palmo a palmo, todos los rincones de la casa...
No se le puede derrotar, sólo alcanzar un equilibrio.
En fin, sigo en la Isla del Diablo. Además, para las exiguas huestes de fans, decir que estoy escribiendo los relatos prometidos y además algunos módulos de La Llamada de Cthulhu" para deleite y jolgorio de los másters de dicho juego.
Estais en mis oraciones.
Light Artisan - Martes, 6 de Febrero, 2003
ALGUNOS LIBROS BUENOS
Bueno, por lo menos, algo he leido en estos días. Como no tengo mucho que contar, paso a poner algunas anotaciones de dichos libros, todas a título personal e intransferible, lo que significa que si alguien se los lee y se siente tremendamente decepcionado, se aguanta, por lo menos descubrirá que nuestros gustos literarios son divergentes.
Más allá del hielo(The ici limit): Interesante. He de decir que de las pocas cosas que he leido de Douglas Preston y Lincoln Child, sólo he encontrado un libro que no me llegase a gustar. Para los que no les suenen los nombres, son los autores del Best Seller "El Ídolo Perdido", infortunada traducción del título original, que si se respetó en la película: The Relic. Además tienen otras obras como "Nivel 5" o la segunda parte de "El Ídolo Perdido": "El Relicario". Esta última me pareció bastante mala floja.
¿Qué decir de "Más Allá del Hielo"? Enmarcada dentro de la ficción científica (Ojo, que no Ciencia-Ficción) que suele ser la tónica de sus obras, es muy interesante, bastante envolvente, muy sugestiva y con personajes cuasi arquetípicos que enseguidan se hacen un hueco en la historia. Las escenas de acción son bastante interesantes (El final me pareció frenético), los paisajes impresionantes, las revelaciones, reveladoras y en general demuestran ese buen hacer de documentación del que hacen gala los autores sin recaer en la pedantería pasada de vueltas de Michael Crichton.
Lo único que se le puede achacar al libro es que la frase final hace que los jugadores/narradores de La Llamada de Cthulhu se revuelquen por el suelo presa de un ataque de risa. Entretenido, facil de leer, largo pero no eterno, científico y fantástico a partes iguales y con el toque justo de sensiblería como para que sea completita. Una novela para leer en vacaciones, o los fines de semana, o en esos ratos libres mientras esperas la guagua para ir a la Facultad.
MORT: Terry Pratchett. Si no has leido nada de "Mundodisco", mejor date un paseo por los tres primeros libros antes de empezar en este. Una recomendación: Antes siquiera de pensar en ojearlo, asegúrate de que uno de los personajes habla siempre en MAYUSCULAS. Si no es así, dejalo donde lo encontraste y busca otra edición más pastosa. Si no, te perderás bastante del interés que tiene al final el libro.
De nuevo, volvemos a Mundodisco, un lugar en el que los Dioses, si no sentido común, por lo menos han derrochado sentido del humor. La novela está escrita quizás más dentro de la línea de mi favorita de la serie, "¡Guardias! ¿Guardias?", que de las anteriores. Derrochando su peculiar sentido del chiste, personajes a cada cual más pintoresco y situaciones más y más surrealistas, no queda más remedio que reirse mientras el resto de pasajeros del barco te miran con cara de "¿Y a este qué le hace tanta gracia?". Engancha desde el principio, te sigue enganchando hasta el final y cuando termina, vuelves a retroceder para volverte a leer los fragmentos más divertidos un par de veces más. Desesperantemente breve, es de los que lees de un tirón en una noche insomne mientras procuras no reirte mucho y despertar a medio edificio.
La Estación de la Calle Perdido (Perdido Street Station): Sobervia. Una obra enorme, de una fantasía que sin ser del todo nueva, si es por lo menos coherente, completa, cotidiana. La presentación de la ciudad de Nueva Crobuzón y los personajes principales de la trama los aleja desde el primer momento de los arquetipos que pudiesen haberlos encerrado en otras obras (Se me viene a la mente ese refrito que algunos denominan heredero de Tolkien: la Dragonlance. Arrrrghhh....), la ciudad rezuma personalidad, el ambiente extrañamente steampunk con eso toques de fantasía épica tradicional, pasado por el tamiz del Londres Victoriano, algo de política, un poco de historia, algunos destellos de genialidad (Creo que en ninguna otra obra he leido opiniones tan... creibles sobre las formas de arte de las razas Xenianans como con las Khepri) y mucho gancho narrativo. Aunque llegó un momento en el que la premisa básica me resultó ligeramente trillada (Enorme-problema-que-unos-dispares-personajes-tienen-que-arreglar), el hecho de que los personajes se comportasen de formas bastante mundanas, por así decirlo, y de que los hechos transcurriesen con esa especie de fatalidad casual que suele dar forma a los hechos del mundo real (La Enorme y Monstruosa Criatura Devoradora de Mundos no se libera de su eterno encarcelamiento así por que sí, si no que a lo largo de varios años, una serie de hechos fortuitos y personas/cosas dispares acaban por desatar la hecatombe) hace que enseguida te enganches, y desde la perspectiva eterea del lector omnisciented, ves como los planes confluyen, como los caminos convergen y anticipas el choque con una incertidumbre espectante, de no saber qué sucederá en ese extraño mundo donde unas enormes costillas como rascacielos compiten sobre la ciudad con las vias de los trenes metropolitanos, mientras en las calles, hombres-pájaro y taumaturgos viven vidas insondables entre máquinas robots de limpieza a vapor y ordenadores que fundionan con tarjetas perforadas hacen funcionar la burocracia.
Armas de Fuego encantadas, proscritos legendarios que enmascaran una verdad más horrible, policía omnisciente, rebeliones a flor de piel, barrios de prostitutas con forma de animales, delincuentes condenados a convertirse en pseudocyborgs a vapor, hechiceros que modelan metal o carne, alquimistas que diseñan motores taumaturgicos, una sociedd donde se mezclan los extraños y los normales, y donde diferenciar a unos de otros se hace tarea imposible. Artistas, yonkis, honbres cáctus, periodistas subversivos, trenes elevados, lunas extrañas, monstruos de pesadilla, demonios, huelguistas, máquinas, señores del crimen.
Aunque pueda parecer un tremendo pastiche con poco futuro, la narración avanza en la fantasía de China Miéville de una forma compacta, creible, interesante y novedosa, consiguiendo el éxito en la narración allí donde otros sólo lograron un muestrario de saber crear razas estéticamente extrañas con las mismas motivaciones que el resto de mortales de dos brazos y dos piernas. Lo mejor de todo es que ya está a la venta otra obra suya, "The Scar", que será leida y comentada en cuanto caiga en mis manos.
Light Artisan, a veces - 2:50 am. Lunes, 27 de Enero, 2003.
LA CANCIÓN MÁS HERMOSA DEL MUNDO
Yo tenía un botón sin hojal, un gusano de seda,
medio par de zapatos de clown y un alma en almoneda,
una hispano olivetti con caries, un tren con retraso,
un carné del atleti, una cara de culo de vaso,
un colegio de pago, un compás, una mesa camilla
una nuez, o bocado de Adán, menos una costilla,
una bici diabética, un cúmulo, un cirro, una strato,
un camello del rey Baltasar, una gata sin gato,
mi Annie Hall, mi Gioconda, mi Wendy, las damas primero,
mi Cantinflas, mi Bola de Nieve, mis tres Mosqueteros,
mi Tintín, mi yo-yo, mi azulete, mi siete de copas,
el zaguán donde te desnudé sin quitarte la ropa.
Mi escondite, mi clave de sol, mi reloj de pulsera,
una lámpara de Alí Babá dentro de una chistera,
no sabía que la primavera duraba un segundo,
yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.
Les presento a mi abuelo bastardo, a mi esposa soltera,
al padrino que me apadrinó en la Legión Extrangera,
a mi hermano gemelo, patrón de ma merca ambulante,
a Simbad el Marino que tuvo un sobrino cantante,
al putón de mi prima Carlota y su perro salchicha,
a mi chupa de cota de mallas contra la desdicha,
mariposas que cazan en sueños los niños con granos
cuando sueñan que abrazan a Venus de Milo sin manos.
Me libré de los tontos por ciento, del cuento del bisnes,
dando clases en una academia de cantos de cisne,
con Simón de Cirene hice un tour por el monte Calvario,
¿qué harías tú si Adelita se fuera con un comisario?
Frente al cabo de poca esperanza arrié mi bandera,
si me pierdo de vista esperadme en la lista de espera,
heredé una botella de ron de un clochard moribundo,
olvidé la lección a la vuelta de un coma profundo.
Nunca pude cantar de un tirón
la canción de las babas del mar, del relámpago en vena,
de las lágrimas para llorar cuando valga la pena,
de la página encinta en el vientre de un bloc trotamundos,
de la gota de tinta en el himno de los iracundos.
Yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.
Joaquín Sabina
Light Artisan.Friday, January 24, 2003
HABEIS MATADO AL SOÑADOR, PERO NO EL SUEÑO
Un sudario de oro envolvía los dos primeros cuerpos. Sobre la arena, desde lejos, podrían haber sido envoltorios de caramelo.
Algunos turistas miraban la escena. Demasiados coches de la Guardia Civil y de Emergencias por un simple caramelo.
Un poco más allá, una pareja tomaba el sol, indiferentes.
Hacía frío y viento. Los helicópteros pasaban sobre nosotros cada rato, buscando.
Se sentía la espera en el aire. Había algo eléctrico que ponía los pelos de punta a un nivel subconsciente.
Quizás era que, en la playa, yacía una persona muerta, bajo un sudario dorado.
Los días siguientes fueron de espectación, de búsqueda, de descubrimiento.
En un área de 100 m cuadrados encontraron 7 cuerpos. Un jardín submarino de pesadilla. Un pozo de 15 metros de profundidad donde acabaron 7 sueños de una vida mejor.
Ellos no tuvieron, como los dos primeros, un sudario de oro. Se conformaron con una bolsa de plástico blanco.
Grabé como subían al primero de aquellos desdichados 7.
No fue hasta que no volví a ver las imágenes mientras montaba la noticia que no vi la mancha de sangre sobre la bolsa.
No deseo volver a ver nada así.
Ahora, los 9 descansan en tumbas anónimas, marcadas sólo con una fecha y un número.
Nadie sabe que están ahí, ya nadie lo recuerda. Sucedió hace mil años.
En el mar, tres personas tienen como única sepultura el Atlántico.
Hoy, lloro por nosotros, los que sobrevivimos a todo.
Light Artisan - 18 de Enero, 2003. Final de la Tragedia.
"QUE HEAVY"
Ruth.
Estoy hablando con Ruth un poco sobre el mundo, lo que quiere decir que aparte de estar aburrido, estamos hablando de política.
Yo- Creo es que Europa está aburrida de la Democracia
Ruth- Creo estamos volviendo a una ley seca... No saben la Dictadura que se avecina.
Cosas así. Los dos somos ultrademócratas, lo que significa que creemos que la Democracia es la verdadera solución, que el que no vota no tiene derecho a quejarse de lo mal que va todo.
Pasamos al tema personal: Las metas. Lo que queremos ser, lo que nos gustaría hacer.
Ruth quiere ser escritora, pero cree que no tiene las herramientas, que es incapaz. Sólo tiene cosas que contar pero, quizás le falta el valor de hacerlo.
De hecho, creo que es eso.
Mmmm, aquí iría una Bio sobre Ruth, creo...
RUTH:
Definir a Ruth es dificil en el mejor de los casos... Musa, demonio, sueño, pesadilla, amiga, enemiga, todo eso en algún momento de su vida. Pero quizás lo más simple sería decir que es, a la vez, mi Hermana y mi Amor Platónico.
En cierta sorma, es una especie de Sex Simbol dentro del grupo, porque es innegablemente atractiva, y además le GUSTA serlo [Aquí ella diría que eso es mentira.]. Tiene, entre otros, ese problema endémicos de las mujeres bonitas: Verse feas. O como mínimo, no sentirse tan bonita como es (O a mi me lo parece).
Otra forma de definirla sería decir que aunque es mi Amor Platónico, jamás se me ocurriría mantener una relación sentimental con ella. Es como cianuro envuelto en chocolate: A la mínima que muerdes, te envenenas. No sé si es que sus mecanismos de autodefensa son demasiado fuertes y eso hace que sus relaciones se vayan al traste de manera más o menos catastrófica (No siempre por su culpa. Doy fé de que ella suele salir muy mal parada, debajo de toda esa fuerza y pragmatismo)o que está demasiado acostumbrada a no creerse que se merece más de lo que le han ofrecido hasta ahora...
Creo que tormentosa define bastante mejor a Ruth...
Revolucionaria, transgresora, de Izquierdas, vividora y superviviente a partes iguales. Soñadora, hermosa, intuitiva, desesperada muchas veces porque las cosas parecen demasiado lejos, y otras veces terriblemente decepcionada porque están demasiado cerca. Lucha contra la desidia, sobretodo dentro de sí misma, núnca ceja en su empeño de seguir adelante, aunque no sepa dónde demonios está ni a dónde quiere ir. Preclara y confusa de manera cíclica, tiene esas enervante personalidad que núnca se está quieta, y una tremenda energía mental que fluye, a veces, por demasiados cauces a la vez como para poder arrastrar las piedras.
A Ruth se la quiere porque a pesar de gustarle ser el centro de atención, no te lo exige de ninguna forma [Pero sabe conseguirlo, vaya que sí...], porque aunque sus ideas estén confusas la mayoría de las veces, cuando consigue coger el hilo de sus propios pensamientos ves que no suele quedarse a medias.
Yo la quiero porque es tierna, porque es cálida y porque es una buenísima persona, porque es sacrificada y generosa. Y sobretodo, porque es una luchadora nata.
Y qué coño, también porque está toda buena, para qué engañarnos!!!
Light Artisan - Mismo Martes de antes, misma Era de Antes.
TENGO UN SUEÑO...
Martin Luther King
Bueno, ya iba siendo hora de deleitarme a mi mismo con mipropia prosa, y si alguien más la lee, que disfrute si puede.
Visita relámpago de Urbano de Theldorian, con buenas nuevas y muchos paquetes, cuyo valor es realmente inapreciable...
¡¡¡ME HAN REGALADO UN JUEGO DE ESTRATEGIA DE HAMLET!!! ¡¡¡Y RELACIONAN HAMLET CON "EL REY LEÓN"!!!
Arf... Que subidón...
Pues eso, la verdad no tengo yo mucho que decir, es cierto. Terrabruma está irreconocible tras las lluvias, que aún perduran. Cada vez me siento más cómodo en mi trabajo (Lástima que termino el 21) y no sé que más...
Ya sé: Hecho de menos a Senda.
El título de la entrada es de un discurso de King: "Tengo un sueño. Un sueño donde todos los hombres somos iguales..."
Yo no tengo sueños. Bueno, casi nunca: Soy un extraño caso de terrores nocturnos recurrentes desde hace más de quince años. Apenas tengo sueños como los entiende el resto del mundo. Mis noches son una pausa negra sin tiempo, y toda la actividad de mi mente se concentra en esos primeros y últimos segundos de duermevela antes de caer rendido o de despertar definitivamente. Los escasos sueños que he tenido siempre transcurren como versiones de sueños anteriores, de cosas que sé que soñé hace muchos años (Cuando aún soñaba) pero con nuevos personajes o nuevas situaciones.
No, no sé por qué me pasa, pero así es...
Bueno bueno bueno. Parece que se me han calentado las articulaciones de los dedos. Eso es bueno.
Lo que le falta a esta oficina es un equipo de música, pero menos da una piedra de Rosetta...
Estoy comenzando a leerme "La Estación de la Calle Perdido" [Prefiero con diferencia el título original: "Perdido Street Station", pero es por eufonía nada más.] con grandes esperanzas...
Y va, suena el movil y me dicen que tengo que salir a cubrir una noticia ahora mismo, con lo que me joden la tarde [Y aún no he almorzado, sigh...].
Si luego tengo más ánimo, pondré alguna chorrada sin mucho valor sobre mi, mi aburrida vida o mi aburrido mundo.
Vaya, esta llamada me ha hecho tener un momento de futilidad... Ya se me pasará.
Light Artisan - Segundo Martes del año 2003, Quinta Era.
El Retorno del Rey (Usurpador)
Bueeeno, regresé. Todo bastante bien, mucho mejor que mis espectativas, aunque mi nueva visión del mundo contribuye notablemente a que las cosas estén saliendo bien.
Para aquellos lectores que no conozcan de primera o segunda mano mi trayectoria hasta ahora, diré que terminé mis prácticas de empresa en Antena 3 Televisión en la delegación provincial de la Ciudadela Podrida (Y te chinchas, Pablo) y que inmediatamente me contrataron para hacer una sustitución en mi Añorada Terrabruma. Y eso es lo que estoy haciendo: Trabajar. Como operador de cámara.
Los Reyes fueron excelsos y pródigos este año, entre las pequeñas joyas que me ofrecieron menciono especialmente una cámara de fotos digital.
Exacto: Tened miedo... mucho miedo...
¿Qué más? Mi querida Senda se fue de nuevo a la Isla del Diablo aunque pudimos disfrutar de nuestra mutua compañía por más tiempo del que había presumido dispondríamos, llevandose una colección de peluches nuevos entre los que se incluye "El Pingüino Inquietante" [The Inquietant Penguin], cuya foto ya subiré, si no en esta página, en "El Templo del Viento".
Bueeeno, nada más. Debo ir a informar al mundo... Ejem... Pues eso, que me voy a currar...
No me echeis la culpa, yo sólo cumplo órdenes.
Light Artisan - Viernes, 9 de Enero 2003 de la Quinta Edad.
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